A cidade é um hospício

A loucura se alastrou pela cidade,

Assim já dizia o poeta.

Nem todos num manicômio,

Nem todos se acham doentes.

Nosso mal maior,

É a falta da noção com relação ao próximo,

Que está cada vez mais próximo.

A cidade enlouquece nas noites quentes,

O suor derramado é o sinal da doença,

Algo clínico ou psíquico,

Uma ajuda e nada mais.

A cidade já não é a mesma,

Ela luta para resumir seus atos,

Em pequenas ocorrências na madrugada.

Durante o dia é apenas barulho,

Pessoas gritando, carros gritando,

Trens descarrilando,

É o que temos de normal doentio.

Uma cidade que não se cuida,

Doentes que ignoram a própria ignorância.

Uma clínica de concreto,

Onde todos são livres,

Onde a lei não prevalece,

E serve somente a alguns.

Uma menina desesperada pede socorro,

Seus gritos não são ouvidos na multidão.

Somos apenas marionetes de uma rotina insana,

Que nos tortura como escravos,

E não percebemos o mal que está por trás,

De cada detalhe escondido nas entrelinhas,

De palavras e propagandas mesquinhas, consumistas,

Que nos levam ao extremo,

Que nos traduzem numa raça desprezível,

Que propícia toda desigualdade que presenciamos,

E mesmo assim ignoramos,

Pois nossa cama quente e macia está garantida.